Un Jíbaro Vagabundo

Era de esas canciones que sonaba cada noche, imposible de...

Wed, 08 Feb 2012 21:01:00 -0430

Era de esas canciones que sonaba cada noche, imposible de olvidar. Todo el mundo se pumpeaba y yo juraba que era algún panameño el que cantaba. Me puse a buscar a ver quién rayos tocaba eso, sólo para perpetuar en el recuerdo por medio del sonido cada acontecimiento del “boliche”. Para mi sorpresa… el tipo este es el que anda mas pega’o que un derrame de crazy glue es Vico-C. Yo lo hacía en la otra vida, pero como él mismo dijo, es “aquel que había muerto y de la tumba sa-lio”.

Nochebuena, sin lechón...

Sat, 21 Jan 2012 03:30:00 -0430

Desperté, eran como las 3:00pm, y no me digan vago que llegué a las 9:30 am de janguear. Estaba solo, Juan nunca llegó. Me despertó su llamada anunciándome que su familia me invitaba a pasar la nochebuena con ellos. ¡Qué suerte! La verdad no tenía ni idea de qué iba a hacer. Y pasan las horas, y a eso de las 6:30pm llego a mi destino. La casa de la familia de Juan. Queda en el centro de Buenos Aires, justo al comienzo de la calle Libertad. Es un segudo nivel, con balcón que ofrece vista a la ciudad. Las calles del centro andan cubiertas de papel, pues según me cuentan es hábito que al final del año se arrojan a la calle decenas de papeles desde los balcones, superstición o algo así. Supongo que es una vaina como lo que hacen las doñas en Puerto Rico, que mapean antes de acabar el año y tiran el agua por el balcón pa’ espantar la mala suerte, malos espíritus y si hacía mucho no limpiaba hasta las parrandas con la peste. La cosa es que la calle está forrá de blanco, y que yo estoy donde tenía que estar. Me presentan a los integrantes de la familia, la verdad no se me quedó mas que un solo nombre, el de la integrante mas chica, Cely (y no estoy tan seguro). La mamá de Juan, mujer de unos 5’3”, delgada, siempre sonriente. Se toma todo a broma y se le nota que es una mujer incansable. Mejor no me pudo atender, la verdad es que le agarré cariño a la primera. Le sigue la hermana mayor, cuyo nombre no recuerdo. Muchacha de como 24 supongo, bastante seria de primera intención. Sonrió dulcemente en el momento en que nos presentaron y continuó con su actividad. Y la menor, Cely, que no pasa de 9 años, correteando junto a su primita por toda la casa. Tímida, como cualquier niño de su edad. Dentro de un rato llegó una pareja, que no entendí bien como era la vaina de su conexión familiar. Yo en esos asuntos no me meto, por lo tanto queda como nublada esa relación. Ambos tenían alrededor de treinta y algo, bajitos. Obviamente, ahí llegó el primer beso masculino de la noche. Todavía es que no me acostumbro. Pero bueno, al menos fue el único. Por ahí después apareció Alan, hermano de Juan, su profesión, gamer. Como de 15, siempre con media sonrisa expuesta, saludó y a su ordenador. Y pasaron las horas, entre pláticas ocasionales y confección de alimentos, hasta que llegó la hora de cenar.

Eran ya las 10:00pm. Y de esto se trata la nochebuena aquí. Juntarse en familia, todos en la mesa, y comer. Hay quienes hacen parrillada, otros cenan gourmet, pero la idea es la misma. La música es ligera, cualquier cosa pa’ rellenar el silencio. Y allí estamos, yo con mi poker face, loco por escuchar “Aires de Navidad” de Héctor Lavoe. Ñeta, extraño amanecer en casa, mi mamá limpiando, la música sonando, y los regalos bajo el arbol. Wait, o sea, esta va a ser mi primera navidad sin regalo. Coño, no había pensado esa. Bueno, que diablos, quién me manda.

Sirven la cena, y ahí va el poker face de nuevo. En el plato me mira un tomate crudo, relleno de no se qué rayos, es como amarillo, tiene papa. A la derecha un huevo hervido, relleno también de una cosa amarilla más oscura. A ver como coño me voy a bajar esto. A la izquierda de ambas, un poco de arroz con pollo, mi salvación. También una ensalada de papa, otra de brocoli, y una cosa rara que parece un brazo gitano gigante que esta gente le llama piñón. Era una situación dificil, estama esmaya’o, el plato no tenía ni pizca de apariencia apetitosa, y los ojos de todos estaban fijos en mí esperando mi reacción. Cada vez que pasaban una cosa rara para servir la frase era la misma, “tomá, para que vos puebes un poco”. ¿Cómo decir que no? Después que me invitan, me tratan tan bien. ¿Cómo rechazar el tomate ese que aún respira? Tocó decir que sí, y en un momento de silencio analicé. Bueno Ángel, la CocaCola es cara, así que no tomes mucho, vas a tener que bajar esto a pura saliva. Empieza por lo mas nasty, el huevo ese. Mientras le metes el diente a eso, mira como se comen el jodio tomate, si lo agarran manzana style, o lo pican, o que se yo. Y comienza el combate mano a mano, o mano a cascarón mas bien. Corto, mastico, mantengo la postura, trago. Mierda, sabe a carajo. To’ lo que queda. Sigo comiendo, y veo que el tomate lo parten con el cuchillo y eso, lo que me alivia. Hubiera estado jodido tener que meterle un mordisco. Continuo, y se acaba el huevo. Sobreviví, en la mesa dicen que estaba rico, dentro de mí decía, cabrones, se nota que no han proba’o pasteles de yuca. Y no hago mas que mirar por dónde putas le pongo el cuchillo al tomatico y ya me ofrecen otro huevo. No, gracias, en serio, no, está bien, gracias por su gentileza, no como mucho, pero dentro de mí gritaba “puñeta que sabe a mierda y no quiero”. Y nos miramos fijamente, el tomate y yo, interconectados por ese momento. Era una escena perfecta para el intro de una nueva parte de “The attack of the killer tomatoes”. Corto, y siento que me habla, que me pide que no lo haga. Agarro con el tenedor, y se me ocurrió mezclarlo con el arroz con pollo. No está tan mal, se deja comer. Y al parecer me vieron cara de satisfacción por que ya me ofecieron otro tomate. Pero no, no gracias. Las ensaladas ya estaban mucho mejor, de haberlo sabido le metía a eso namá’. Aparte, hay que ser bien cabrón pa’ joder una ensalada de papa. Y llegué al piñón, la verdad es que no puedo explicar como era la cosa, pero se veía bien. Cuando pruebo esa pendejá, maldita sea, por qué no me comí eso primero pa’ que me ofrecieran mas. Sea mi vida gris, es que me pasa solo a mí. Está en el top de lo mejor que he proba’o aquí. Pero bueno, la buena noticia es que sabía rico.

Después de la cena platicamos largo, yo, apenas entendía por momentos así que parecía sordomudo. Lo que sí es que habían puesto el abanico hacia mí y el frío me atacaba. En un punto la hermana de Juan se levanta para moverlo o sabrá Dios pa’ que. Y se me salió un, si muevelo pa’ otro lao’ por fa. Obviamente hablé en boricua y no entendió ni mierda, y le volví a decir, aja, que no hay problem, que lo muevas pa’ donde quieras. Tampoco entendió, “que me estoy cagando del frío”. Y esa fue mi aportación de la noche de comedia en la mesa.

Ya habiendo casi reposado, aparece la mamá de Juan con un pollo asa’o. Me cago en to’. De haberlo sabido no comía na’ y me jartaba de pollo. Sabía como si se lo hubieran roba’o a Apolo en el Olimpo y lo llevaron para consumo de los mortales. Pero yo estaba lleno. Curioso fue que una vez terminamos, comenzaron a recoger to’. Las sobras las echaron en envases plásticos, incluyendo lo que las nenas dejaron en el plato. ¡Qué puercos! Dirían muchos. Pero por suerte aprendí sobre el corralito, y todo me hizo perfecto sentido. Me sentí mal por la forma en que en Puerto Rico desperdiciamos la comida. Si total, debe saber igual o mejor. Si total, la comida de restaurantes mas manoseá no puede estar. Me voló la cabeza todo ese evento.

Luego de echar mas chistes, “llegó Papá Noel”. O sea, Santa Clój, pero versión latinoamericana. Acá el gordo mas hábil no puede ser. Estando las nenas despiertas, mientras miraban los fuegos artificiales en el balcón, el gordo llegó dejó los juguetes y se fué. Cosa cabrona. Nada de galletas ni leche, ni de acuéstate a dormir. Ahora no hay na’ en 5 minutos están los regalos. ¿El resultado? El mismo. La satisfacción de ver la cara delos niños maravillados. Es simplemente imposible de igualar. Sólo pude pensar, yo también quiero tener hijos y vivir esto.

Ya luego las nenas se pusieron a jugar, los grandes a echar chiste y tomar, y culminé haciéndome pana de la hermana de Juan. Que terminó siendo la persona mas cool en el lugar. Guitarrista, escucha algo de metal, y poco tiempo pasó para que agarrara la guitarra y estuviéramos horas hablando ñoñas, tocando, hasta que literalmente salió el sol. La verdad la pasé re-bien (usando modismos argentinos). Me trataron como uno más y aliviaron lo mucho que extraño la navidad de mi isla. Gracias a todos.

CouchSurfing Party @ Martin's

Fri, 20 Jan 2012 21:17:00 -0430

Y llegó la noche. Había cuadra’o con Martín pa’ dar una clasecita de salsa en su apartamento previo al party, pa’ los que llegaran temprano. La vaina es que llegué tarde, tardísimo, con casi dos horas de retraso. Me dí una perdía de madre, caminé las mismas 3 cuadras decenas de veces. Al parecer la ciudad se pone disfraz al atardecer, haciéndola casi irreconocible en la noche. Pero llegué. Eran poco mas de las 10:00 de este, el segundo día de verano. El apartamento quedaba en un tercer nivel, el mas alto del edificio. Era raro, pues al abrir la puerta de entrada, te saluda un patio interior. Simplemente era genial. A la izquierda, pura pared, a la derecha, tres puertas. De frente una puerta mas y en diagonal hacia al noroeste había una escalera que daba hacia el techo. Cada puerta daba a una región del apartamento, baño, habitación, sala-comedor. Y al frente la cocina. Todo estaba abierto, había poca gente y tan pronto Martín me presentó a los que ya habían llegado casi me obligan a comenzar la clase. Conecté el ipod y comenzó la salsa. Clase bilingüe pa’ los allí presentes y en menos de dos horas ya estaban motiva’os bailando y dando vueltas. Un corillo de gente que ni podía diferenciar entre salsa y merengue, sonrientes y con el ánimo en las nubes. Definitivamente me encanta esta pendejá. Al final, eran como 14 los estudiantes, colombianos, argentinos, isreaelitas, alemanes, en fin, una amalgama de culturas única.

Entró ya la noche, y se llenó eso. Mas de 70 personas acomodadas de manera espectacular. Chinos, gringos, y hasta una paquistaní logré conocer. Todos con un par de cosas en la mente. Conocer y pasarla bien. Fernet con coca era la orden predilecta. A mí, que no bebo, me supo a mierda. Así que opté por una Quilmes mejor y a echar plática con todo el que pase.

Y la gente bailó, tomó, bailó mas. Las conversaciones migraban de tópico en tópico, aunque lo único que compartíamos en común era el hecho de que nos gusta el viaje. Y la gente tomó, bailó, y tomó mas. Las sonrisas afloraban mientras conocías a cada extraño. Sensación imposible de igualar. El resultado de que cada individuo estaba solo. Y solo no en el contexto espacial del momento, sino que cohabitabamos un espacio donde no conocíamos a nadie mas. Donde el lugar de origen estaba a miles de kilómetros de distancia. Y la gente se abrazó, se besó, y se abrazó mas. La simpatía era la orden del día. Aunque apenas pudieras entender a quien tuvieras de frente, éste era tu amigo. A pesar que sabías conocías la improbabilidad de volverlos a ver. Era una muestra de humanismo. Todo lo que allí acontecía cargaba gotas de buena vibra. Ese momento en que hasta las mujeres se llevan bien entre ellas. Ese era mi paraíso terrenal. Ese día, Rousseau habría probado su punto. El hombre es bueno por naturaleza. O quizás Owen se llevaba la mejor tajada, el hombre es bueno por naturaleza, pero las circunstancias no le dejan serlo. Y era en ese momento, al parecer, que los ingredientes que nos permiten serlo coincidían, en ese punto del espacio, en esa hora.

Bah, yo no sé. Todo se resume en que la pasé cabrón. En que había gente lo suficientemente ebria para afirmar que su jugo de manzana era vino. En que los alemanes ganaron el battle of the hips esa noche (las colombianas no compitieron, hubieran ganado de seguro). En que la gente era monísima, y en que aunque no me he ido de aquí ya quiero volver.

"Ay tu hablas taaan lindo, habla más"

Fri, 20 Jan 2012 18:34:00 -0430

““Ay tu hablas taaan lindo, habla más””

- Chica aleatoria colombiana

Cada noche, en cada jangueo, en varias ocasiones, sonó esta...

Fri, 13 Jan 2012 16:00:00 -0430

Cada noche, en cada jangueo, en varias ocasiones, sonó esta canción. Es tan pegajosa que duraba horas en mi cabeza, con to’ y eso que no entiendo un pito… “Ai se eu te pego ai ai se eu te peeego”

El fenómeno del reggaetón en la Argentina. Todo con una pista...

Wed, 11 Jan 2012 23:17:00 -0430

El fenómeno del reggaetón en la Argentina. Todo con una pista cumbiera por encima. La sensación mas rara del mundo al estar caminando al ritmo de la cumbia mientras cantas perreo. Pero si no puedes con el enemigo…

Recorriendo la ciudad, y cero turisteo

Wed, 11 Jan 2012 23:14:00 -0430

Me toca hacer el checkout, hoy me mudo con mi pana Juan, quien me ofreció un matre en el piso de su apartamento y obviamente no voy a decir que no. Me pidió que le hiciera un par de favores, recogerle unas piezas que compró online, así que hoy me toca andar largo y no como turista. Me despido de la gente del hostel, quienes mejor no pudieron ser conmigo. La verdad es que les agarré cariño rápido. Bueno, ahora a echar pata. Primer destino, pasar por el trabajo de Juan, recoger copia de su ID y toda la ñoña que me van a pedir. Agarro el subte y escucho a la gente quejarse. El gobierno decidió operar hoy como si fuera feriado, o sea, con el mínimo de personal. ¿Por qué? Es 23 de diciembre, y al parecer la pendejá de que a los empleados del gobierno les da rash trabajar es una cosa que no se limita a las fronteras boricuas. Ya huele a que la voy a pasar mal. Llego, tomo los documentos, y comienza mi aventura. Primer destino, Ave. Rivadavia, para el 5500. Tomo el subterráneo, línea D, conecto con la A en Catedral y wow. Hasta ese momento, sólo había utilizado la lídea D, y es lo que uno espera de un subterráneo. Ni más, ni menos. Pero la línea A, wow papo. Cuando llegué, me sentía que estaba iba al choliseo a un concierto de Aventura. El terminal estaba repleto, así que mas o menos empecé a computar, okay, si por cada puerta entra la gente a un flujo constante, tengo mayor probabilidad de entrar si me coloco a esperar en el punto donde dos puertas estén bien cercanas. O sea, me toca pararme entre la puerta final de un vagón, y la del comienzo del otro. Pues así hice, y quedé bien, cómodo imposible, pero al menos no me quedé fuera. El tren era retro, a un punto que sonreí, por fascinación. Los interiores en madera, y no una maderita rústica bien bonita, hablo de tren setentoso al que e han da’o como matraca. En vez de barandas en el techo, habían argollas, y supuse enseguida que este habría de ser el método de transporte predilecto de Tingui Vargas.

Ahora imagínense ese espacio cubierto por personas, viejos, pequeños, pobres, clase media, estudiantes, alcohólicos, turistas, etc, etc, etc, etc, etc, etc. Y hace falta como treinta eccéteras para tratar de describir la cuantía de homo disque sapiens que cohabitabamos ese espacio. La cantidad de personas ahí metí’as era tal, que en la próxima parada que hicimos, las puertas sirvieron de guillotina a la fuerza que unía a una madre con sus dos hijos, aja, los nenes se quedaron a pie por que no cabían. La gente empujando a ambas manos como si fueramos ropa que se negase a entrar a una maleta. Un cuasi caos. Un par de paradas delante, ya habiendo hecho lazos de simpatía con aquellos que me rodeaban, un don me pregunta; “¿vos te bajás en esta?”, a lo que respondí no, en Primera Junta; ¿Por? Y me dijo el viejo sabio, Pues tenga cuidado hombre, venga para acá, que ahora sale una avalancha de gente y lo tiran si no se mueve. Yo no le creí, pero igual me hizo algo de espacio y lo tomé. No hicimos mas que llegar, y la estampida parecía la situación frenética que se vive en BestBuy un viernes negro. Hubo gente que optó por salir afuera, esperar que bajara el flujo de animales asustados y retomar la posición en el tren. “Whew, de la que me salvé” me dije. Ya un poco mas cómodo, esperé y llegué.

Recogí la pieza, y me puse a buscar la parada del colectivo que me tocaba tomar para seguir a mi próximo punto. Caminé como kenyano en competenia olímpica y nada. Pregunté, y nada. Paré en un kiosko a comprar frutas y me di cuenta de lo jodidamente baratas que estaban algunas.

La cosa es que yo quería pera (antojo momentáneo) y agarré un par. Muerdo la primera… orgasmo instantáneo. En mi vida, jamás, nunca, había probado tan suculenta pera. Wow, si Lotus usara estas pa’ hacer el jugo pfff, millonarios. Era la primera pera no adulterada que me comía, o sea, ya entiendo a los que están en contra de la alteración genética. Les hablo de peras que chorrean jugo, las de acá son mas duras, como manzanas. Después de eso, hubo varios días de adicción incontrolable a ellas.

Ya como no hallé la bendita parada, entré a un McDonalds a ver si cacheteaba internet, pero en ese la cosa no funcionaba. De todos modos me detuve a hacer la fila y comerme un cuarto de libra. Aquí me dí cuenta de otra cosa, la gente hace una fila por caja, no hay nada que limite el área entre el que pide y el que espera la comida, y se forma un despingue brutal. Yo soy muy paciente y tolerante, pero de las pocas cosas que no tolero es la mala educación de quien está pidiendo en un restaurante. Me importa un bledo que “estés pagando”, esa gente que atiende son personas, y muuuy pocos están ahí por que les encanta trabajar en un lugar así. Así que si te sirvieron con cebolla y tu pediste sin cebolla, utiliza tu manita y quítasela, por que para colmo vas a hacer que ellos echen al zafacón esa hamburguesa. Que yo sepa, nadie se ha muerto por un pedazo de cebolla, pepinillo o lo que fuere. A lo que iba, había mucha gente en espera, varias líneas, y fila en el servicarro. La cantidad de empleados definitivamente no era suficiente, y el homínido bípedo que se hallaba frente a mí le dijo de bruta pa’ abajo a la que le sirvió. Mi sentido de justicia salió así de la nada e intercedí por ella, la cosa fue algo así:

- Con su permiso, le pido de favor que trate a la joven con respeto

-¿Quién le preguntó a vos? ¡Boludo!

- Señorita, dígame cuanto es y yo le devuelvo el dinero al caballero, y no le sirva, por favor.

- Ah; ¿y de dónde salió este? ¿Qué se cree este?

- (extendiéndole la mano) Ángel Bermúdez, vice presidente de ventas de McDonalds para Latinoamérica y el Caribe. Mucho gusto.

El tipo se puso rrrrooooooooooooooooooooojo, y yo, que estaba sudando, sonreí. La cajera me miró como wow; ¿en serio? Y cuando se fue el tipo, con su hamburguesa mal despachada, le dije la verdad. Supongo que le hice el día. Luego de eso me tocaba actuar como hombre de negocios que le importa su empresa, así que de camino a sentarme recogí un par de bandejas, de las que siempre dejan tirá’s y le dí el buen provecho a medio mundo. No tengo idea de como se me ocurrió esa pendejá’ pero fue una victoria épica sin lugar a dudas.

Ya luego de todo lo que aconteció le pitché a mi último destino y me fui al centro. Me encontré con Juan, recogí mis bultos, y arranqué pa’ su casa. Caminé como catorce cuadras, y con gusto, para llegar al terminal de trenes de Once (así se llama la zona). Allí al llegar a la ventanilla, el cajero me preguntó a dónde iba, y con cara de quien emprende a un lugar a donde nunca ha ido le contesté, a Floresta. Son ochenta, me dijo. Así que saco la billetera, agarro un billete de cien pesos, y cuando se lo muestro al hombre puso el grito en el cielo. Que no, que no tiene cambio para eso. Que si no tenía uno de 20 tan siquiera. Ufffff ahí me hizo todo sentido, el se refería a ochenta centavos…

Al llegar al apartamento de Juan acomodé todo, y saqué un instante para disfrutar la vista de Buenos Aires desde un piso trece (sí, allá no se andan con esa superstición ñoña).

"Vos estás mas bueno que comer posho con la mano"

Tue, 03 Jan 2012 20:01:00 -0430

““Vos estás mas bueno que comer posho con la mano””

- Mina argentina aleatoria

¡Que se vayan todos! ¡Que no quede, ni uno solo! Es el cántico...

Mon, 02 Jan 2012 12:27:00 -0430

¡Que se vayan todos! ¡Que no quede, ni uno solo! Es el cántico que se hace eco a 10 años del corralito. Gente que no confía aún en la clase política.

Mi nuevo himno pa’ los jangueos. ”Que no prendan las...

Sun, 01 Jan 2012 13:12:00 -0430

Mi nuevo himno pa’ los jangueos.

”Que no prendan las luces que no paren de beber alcohol que sho quiero que esto siga hasta que salga sol”

Jueves de pizza gratis y janga

Sun, 01 Jan 2012 13:08:00 -0430

¡Comida, y gratis! O sea, dime dónde y pa’ allá es que es. Esta semana y pico no ha sido fácil culinariamente hablando. Viajar pela’o obliga a uno a ingeniárselas, y aquí en el hostel to’ el mundo es experto en eso. Llevo más de una semana y apenas he gastado plata. Me muevo a lugares cerca del hostel, cacheteo lo más que puedo, y tomo agua únicamente cuando vuelvo. ¿De comer? Sandwich. Compré mantequilla (aquí le llaman manteca, lo que hace que me dé un poco de asco al inicio), salami, queso y pan. En las mañanas desayuno del hostel, y aunque llegue a las 7:00am, me levanto pa’ comer y volver a dormir. Mi cena diaria se parece a esto:

Cenar así por 4 días me sale en 17 pesos argentinos mas o menos, que son 3.96 dólares. #Triunfo. La cosa es que ya estoy harto. Mañanas de cereal con leche tibia (al inicio me dió un asco cabrón), tardes de sándwiches con agua.

Hoy toca pizza, gracias a que la comunidad de CouchSurfing de aquí se reune semanalmente los jueves y tienen un acuerdo con el negocio. Así que le dije a pulgarcito, y nos fuimos esmaya’os pa’ Palermo.

No sé si había comentado, pero aquí la transportación pública es barata y pico. Yo recuerdo que cuando estudiaba en UPR-Ponce tomé carro público por meses y eran $3.00 pa’ ir diarios. Entiéndase que eso fue pal’ 03-04. Aquí, tomar un colectivo no excede los 30 centavos de dólar. O sea, wow. Y lo mejor, pa’ que vayas entrando en el mood del jangueo hay colectivos que ya te van aclimatando.

Tienen asientos en imitación de cuero y música no muy alto pero de buen gusto. Ya de camino mi panza comienza a manifestarse. Gruñe como si supiera que me acerco al destino del cacheteo, al punto ese donde no sé como le haré para comportarme con lo esmaya’o que ando y no dar mala impresión.

Ya en el sitio saludo a la gente al azar, y al parecer hay poco mas de 100 personas que pertenecen a la organización. Me tripea el hecho que que la mayoría son raros y/o eccéntricos (que es lo mismo, pero que estos últimos saben vestirse). Como todo lo que puedo y ya jarto me pido una cerveza. Yo no bebo pero; ¿quién se baja pizza con agua? Me dan una Isenbeck, que es una cerveza premium que tienen aquí. Como mal bebedor que soy, me sabe a mierda, pero bueno, ya que mas da.

Conocí mucha más gente, bailé, o sea lo normal en un sitio así. Y de momento, ”Aaaatrevete-te-te salte del closet, destapate, quitate el esmalte” y me pasó lo de siempre que escucho algo de mi patria sonar en cualquier lugar, pumpeaera a millón y a cantar todo lo que pueda. En mi camino, a lo lejos, una joven se la sabía mejor que yo. Cantaba a ojos cerrados, y se tiró un meneo en la parte de ”y es que to’as las boricuas saben karate, ellas cocinan con salsa de tomate”. Me dije, obliga’o es boricua. Hice contacto visual, sorió mientras cantabamos y me acerqué. Cantábamos al unísono, me sentía jangueando en El Boricua con los panas para allá cuando salió la canción.

El DJ hace su trabajo y sigue con la próxima, y ahí le digo, ”contra, te gusta Calle 13 bien cabrón” adjetivo final que debe servir para que cualquier puertorro te reconozca. Me respondió, ”Che, Cashe 13 es lo máximo, me encanta”, era argentina la tipa -___-. No obstante, era cool, janguié con ella un rato y sueña con ver a René en vivo en P.R. Cosa que dudo suceda sino hasta el 2013, si es que Santini no sigue jo…

Ya luego, ready pa’ irme, noto que la cosa está como vacía. Al salir me encuentro con par de muchachas y un reguero de policías. Eran como 3 patrullas y 6 o 7 guardias. ”No jodas, mataron a uno” pensé, pero no. Una piba intentó hurtar 3 o 4 carteras, y la agarraron en ruta a la salida. Cuando me señalan quién es, me volteo, miro, y allí estaba ella bajándose las pantaletas, doblando rodillas, y dejando que su agüita amarilla se manifestara libremente fuera de su cuerpo. Cantaba no se qué, y miraba su móvil todo el tiempo. Al parecer lo que se metió esa hija de su madre la tenía en un punto que ni sabía lo que pasaba.

Ahí ella, a la izquierda, pasándola cabrón mientras toman la denuncia. Posiblemente jugando Angry Birds o quién sabe.

¡Aquí viven los ghostbusters!

Sun, 01 Jan 2012 08:47:00 -0430

¡Aquí viven los ghostbusters!

Del arte y otros asuntos

Sun, 01 Jan 2012 00:45:00 -0430

De las mil formas en que la historia de un pais queda grabada, es quizás la pintura la única forma en que la idea queda enclaustrada en la obra de manera permanente. Los cambios del uso de las palabras, las inclinaciones de directores en el cine y teatro, hacen que obras tomen giros para los que no fueron previstos. Hoy es día de ver pinturas, y mi amiga Paula apareció. Llegó sonriente, saludó con un hola y una risa entrecortada, era la primera vez que nos veíamos. Se notaba su ligero nerviosismo, pero eso no fue impedimento para abalanzarme sobre ella y darle un abrazo. Y es que Paula y yo hemos conversados por años, quizás unos tres. Nuestra amistad es producto cibernético, y el poder toparme con ella fue un incentivo mas para elegir esta ciudad como destino.

Es una chica dulce, cuyo rostro no aparenta tener signo de vejez. Sus ojos destellan vida y su sonrisa es contagiosa. De cuello esbelto y mirada sumisa, tiene un brillo de bondad que muy poca gente posee. Vegan por elección, de ideas propias y fundamentadas que la hacen recipiente de mi respeto intelectual. En fin, una joven grandiosa.

Estudia diseño gráfico, por tanto su compañía hoy tiene doble propósito. Luego de dialogar un poco, decidimos el destino, el MALBA (Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires). De camino la contemplo, trato de evitar que se dé cuenta, pero es inevitable. Trato de que mi cerebro una todos mis recuerdos y horas de conversación con la figura que está parada a mi lado. Es raro, la conozco tan bien pero al mismo tiempo es una desconocida. Se voltea, me mira, sonríe. Por poco me manga mirándola. Ugh, no quiero abrumarla, cosa que suelo lograr normalmente al exagerarme con el buen trato. Pero ahí vamos, que fluya.

Aquí es, le dije, mientras bajaba del colectivo. Una modesta instalación con fachada que exhalaba arte. No había que leer nada para saber que llegabas al lugar ese donde juntan el producto de la creación artística humana. Entramos, y al toparnos con la primera colección mi mente tuvo el mismo impacto como cuando ví la primera escena de Un chien andalou. La colección pertenece a Carlos Cruz-Diez, y yo no sé mucho de arte pero wow. Ese tipo logró crear sensaciones con sólo jugar con un par de trazos y colores. Siempre había pensado que los críticos de arte eran soberanos come eme, pensuacos lengüilargos que les gusta guillarse de no se qué. Pero no, o sea, es la primera vez que presencio eso de que dicen que la obra tiene movimiento. Me freakea y to’.

En fin, todo lo demás pasó a segundo plano, por mas de hora y pico estuvimos admirando cada pincelada mientras nos movíamos de lado a lado viendo las maravillas que nos preparó don Carlos. Deberían echarle un vistazo. Simplemente es de esas cosas que hay que ver antes de morirse.

Nota curiosa, me he percatado que aquí la gente está demasiado dispuesta a preguntar por direcciones, es una conducta tan común que espanta. Ahí se me está pegando algo de eso. Ojalá que por mucho tiempo.

20 de diciembre, día de recordar

Thu, 29 Dec 2011 14:37:00 -0430

Me quedé en el hostel luego de que mi amiga Paula me hubiera deja’o arrolla’o. Bueno, hubo algúun accidente que le impidió llegar. Se suponía que fuéramos a algún museo, el de su elección, pero ya que no llegó. MARMOTA DAY! En el hostel habíamos unos cuantos, y se nos ocurrió celebrar un torneo de ping pong pan americano y Australia (había un australiano, el resto eramos de las américas). Y son estas cosas las que jsutamente me hacen quedarme en un hostel durante mis viajes. Conoces un chorro de personas, jangueas con ellos, posiblemente no los vuelves a ver, pero aún así aprendes de todo y la pasas brutal. Aparte siempre hay alguien en recepción a quien puedes preguntarle y en algunas ocasiones, termina siendo también tu pana. De ahí salió esto, unos veíamos alguna ñoña en la TV, mientras que a queienes les tocase jugaban ping pong. Por suerte hay una correlación alta entre viajeros solitarios y poca habilidad en ping pong, y por ende gané. Había un canadiense que parecía que justo padecía de un derrame cerebral mientras intentaba pegarle a la pelotica naranja. Ya saben el derroche de buen deporte que hubo.

Luego me senté en la computadora, y se oyó revuelo, algo pasaba, algo grande. Justo en ese momento le pregunté a la recepcionísta, por que eso sonaba a manifestación. Con tranquilidad y cierto sentido de orgullo por lo que acontecía me contó. Y es que en ese día se cumplían 10 años desde que Fernando de la Rúa (aja el pa’i del ex de Shakira) salíera huyendo de la Presidencia de la Nación Argentina. O sea, eso pasó en el 2001, y no tengo ni el mas mínimo recuerdo de tal suceso, quizás había tanta ñoña con el 9/11 que nunca la prensa miró pa’ el resto de nuestra latinoamérica. Pues arranqué pa’ allá, sin mas y entre cánticos, tambores y discursos, se manifestó el pueblo argentino.

Había gente, mucha gente, demasiada gente. Allí conocí a Luci, quien me explicó un poco mas como era la onda. Según me relató quel momento fue uno de los mas difíciles para un gran sector de la población. El presidente había sido electo bajo promesa de cambio y el desempleo alcanzó una máxima, poco mas del 18% de la población hábil. Luego, al venir el turno de elección en el congreso, le eligieron al partido opuesto. La deuda pública aumentaba y al ministro de economía se le prendió el bombillo. Fomentar el uso de medios electrónicos para las transacciones comerciales de todo tipo, así era mucho mas fácil fiscalizar puesto que se evita la evasión contributiva.(¿Les recuerda algo?) ¿El problema? Un país que está acostumbrado a manejar papel. Pues a algún genio wannabe se le ocurrió que para evitar el desplome bancario y al mismo tiempo fomentar el uso de medios electrónicos de compra venta, pasar una ley donde se le permitía a cada ciudadano retirar un máximo semanal. Par de cientos de dólares.

Y se puso mas feo. Como consecuencia comenzó la hambruna, la gente no podía manejarse con tal cifra de dinero y la clase media comenzó a sufrir los embates. Sin intervención política, la gente salió a la calle, cacerolas en mano, haciéndolas sonar mientras caminaba por las avenidas del centro de Buenos Aires. En un par de días eran miles los que salían a diario y se congregaban frente a la Casa Rosada. El hambre era mucho, y comenzaron a verse saqueos. La gente rompía todo por comida y se las repartían como podían.

El presidente, respondió declarando ”Estado de sitio”, que es parte de sus poderes constitucionales y no es otra cosa que un toque de queda. Como resultado, poco mas de 30 muertos, enfrentamientos masivos en contra de las autoridades, pero aún así la gente volvía a manifestarse. La policía incluso utilizó a la montada en contra de las abuelas de mayo (figuras legendarias con gran valor histórico en todo el continente). Luego de días intensos, el presidente escapó en helicóptero y dimitió de su cargo, imagen que vive en el recuerdo de todos y marca una victoria del pueblo, del obrero, del revoltoso y del hambriento. Victoria de la unión del pueblo contra lo que entiende mal. Y hoy… hoy se recuerda ese momento…

Mi encuentro con el mate

Thu, 29 Dec 2011 13:43:00 -0430

Rayos, se me hace tarde. Corrí a la parada del colectivo, al 8. Subo y me deja a una cuadra del apartamento de Martín. Sucede que él había programado una fiesta para el viernes próximo para la gente de CouchSurfing, me anoté y ofrecí pasarle algo de música (tu sabes, pa’ que haya salsa).

Se preguntarán, ¿qué es eso de CouchSurfing? Pues a ver, mas o menos es un web site donde la gente que va de viaje contacta locales, para conocerles, ir a actividades, hacer intercambio de idiomas, o simplemente pedirles un espacio en su hogar para dormir. Sí, te quedas en casa de un desconocido. O sea, si eres un embarra’o de la vida eso no es pa’ tí. Hay un sistema de referencias como en ebay, pa’ saber como otras personas que ya lo conocieron opinan de la persona y eso.

Bueno, llegué y cuando me fijé estaba una hora adelantado, así que como estaba esmaya’o y desde que llegué sólo comía el desayuno triste del hostel y sándwiches, fui al McDonalds y de paso a cachetear internet. Ahí me percaté de algo curiosísimo, esta gente no bota la basura, se levantan y se van y dejan que los empleados hagan el resto.

Obviamente tuve que tomarle una foto. No sé si tal conducta es buena o mala, o sea, es un poco desconsiderado, pero al menos no se forma un reguero brutal en el zafacón. La comida estuvo buena, y la verdad me hacía falta salir de la rutinita que ya me agobiaba.

Me encontré con Martín, uno de los pocos argentinos con color. Extremadamente cortés y con una gracia indiscutible para llevar una conversación. De momento, salió el tema del mate. Cierto, llevaba casi una semana y aún no lo probaba. Así que con la amabilidad que le caracteriza, lo preparó y lo sirvió.

Y sí, sabe como se ve. Permítanme explicar. La bebida no es otra cosa que yerba en agua hirviendo, alguna cosa suelta la mata esa, le llaman mateína, y produce efectos similares a la cafeína. La comparación con el café no podría ser mejor, puesto que la gente acá anda con sus contenedores termales aislados (Thermos) llenos de agua caliente pa’ tomarse esa vaina a cada rato. Y el sorbetito ese tiene un filtro, por lo menos, así que sólo tomas aguita y no yerbita. Pero es comiquísimo, por que a cada rato aquí hablan de yerba y uno nunca sabe si hablan de la que se toma o la que se fuma. Al día de hoy aún no sé. En fin, la cosa es que sabe malo, amargo hasta mas no poder, de esas cosas que en el mero instante en que hace contacto con tu lengua pones cara de uva que se convirtió en pasa. Aja, sabe a mierda. A mí que me dejen con el café y se acabó.

Bueno, lo peor es que a mí se me olvidó llevar el cable del ipod, así que no pudimos pasar na’. Al menos hice un pana nuevo y probé la cosa esa que por mi madre no vuelvo a tocar ni con una vara de 10 metros.

Se me dió la cita!

Mon, 26 Dec 2011 13:22:00 -0430

Hoy es un día que llevo anticipando con emoción, descansé luego del fútbol y aunque la mondá en una pierna me duele ocasionalmente, estoy ready pa’ echar pata. Hoy se me sumó pulgarcito, ya con calzado a la medida y con ánimos de caminar. Y es que hoy tengo una cita pendiente, con una de las chicas mas admiradas de todo el continente. Es de esas que aparenta no envejecer, de las que recuerdas desde niño y al presente cuando la miras; ¡igual! El punto de encuentro es un banco ubicado en la calle blablaba esquina blablabla. Me pongo una polo por eso de no estar to’ tira’o, me peino y me coloco los anteojos. Hoy quiero no sólo ser el chico listo sino también parecerlo. Sé que esta chica suele hacer muy buenas preguntas, cuyas respuestas pocos pueden determinar pero que ponen en relieve problemas reales de la sociedad. Mientras camino, repaso en mi mente lo que sé de ella, no quiero que vaya a ofenderse por una estupidez mía. Luego de tanto sacrificio, al fin puedo llegar a ella y no quiero echarlo a perder. ¿La invito a cenar algo, o meramente disfrutamos de una conversación al aire libre? ¿Preferirá hablar de temas serios? La verdad es que no sé. Tener de frente a quien tiene espacio asegurado en la historia no es nada fácil. Pero ahí vamos. Cuando llegué ya me esperaba, con la sonrisa que le caracteriza. Llevaba traje verde, y un lazo en su pelo que le hacía juego. Zapatos negros recién limpiados que le daban una imagen de chica de escuela. Eligió un banco blanco, el único con tales características en el área.

Desde que la ví ya era un momento especial. Estaba de frente a una de esas personas que influenció a todo latinoamérica, a veces hasta sin que quien le viera se diera cuenta. Realmente, es indescriptible. Sin lugar a dudas el mundo sería muy distinto de no haber existido personas como ella. Luego de que por fin lo creí pudimos platicar, intercambiar ideas y contestar preguntas. Fue genial. Luego de tantos años ella nunca dejó de ser esa chica curiosa, de preguntas y comentarios geniales que todos alguna vez conocimos. No ha dejado de influenciar a niños y adultos, puesto que en el rato que con ella estuve muchos llegaron a pedirle una foto. Luego de este encuentro le tengo aun mas respeto, mas admiración. Ojalá mis hijos puedan presenciarle. Gracias por todo, por lo que me entretuve al leerte, y al crecer permitirme entenderte. ¡Eres la mejor!

Quino, gracias por crear a Mafalda.

Domingo de fútbol en la Argentina

Mon, 26 Dec 2011 13:21:00 -0430

Domingo en la mañana, el sol saliendo por el este, el ruido del colectivo que pasa y le pega al claxon, el barcelona se lleva otro campeonato, en fin, un día normal. Con sólo 4 horas de sueño mi cuerpo evoca el estado de cansancio típico de periodo de finales. Hoy toca jugarle al fútbol, compromiso hecho previo a mi llegada y para el que no tengo ni chispa de preparación. Voy directo a hacerle honor a la historia futbolística boricua, o sea, a pasar bochos. Juan, pasa a recogerme una hora tarde, una hora que pude haber dormido. Pero bueno; ¿quién me manda a irme a bailar? Llegamos a parque Sarmiento y otro momento de esos en que tienes un choque cultural. Entro a un luga enorme, donde hay cientos de familias caminando, volando chiringa, jugando al futbol, corriendo patines, o sea, pasándola bien. Contrasta con mis domingos de infancia, esos días que odiaba por que me despegaban del juego rentado de super nintendo. Días de recorrer la isla por cualquier lugar que no hubiera autopista, días de perdernos a como dé lugar. Horas largas que pasaba en aquel nissan del ‘86. Tardes de mirar por el cristal mientras el viento golpeaba mi cara, paradas cada media hora para la próxima coors de mi viejo, y programación radial de salsoul. Caminamos hasta el punto de encuentro y saludamos, sólo habían llegado 4 de todos los citados. Comienzan a platicar y echar chistes de cosas que no tengo idea, y yo, como habitualmente hago en situaciones donde no tengo confianza, me quedo calla’o y sonrío pa’ mostrar algo de simpatía. Los tipos son buena gente, se nota que son genuinos y hay buena dinámica. “Ah mira, ahí viene facu con un par de amigos”. Esa frase marcó mi estadía. Llegó el facu, y como yo estaba de pie en el lugar mas próximo al camino de llegada fui el primero en ser saludado. Estrecho mi mano, se me acerca, y en un momento de confusión extrema acerca su mejilla a la mía, y al hacer estas contacto suena un chasquido, con un sonido comúnmente producidos al accionar los labios en el momento en que besas. Hostia, el tipo me sampó un beso. Y justo tuve un flashback al momento de mi llegada. Cuando saludé por vez primera a Juan, recuerdo que me dio un abrazo y un beso tipo cuando saludas a una chica. Me estuvo jodídamente raro pero pitché en el momento. Ahora es peor, es un chamaco totalmente desconocido, y no se acaba ahí, por que quedan 5 mas en la línea esperando el momento del besuqueo correspondiente con el boricua. Miré pa’l la’o y ya, me dí cuenta que es esa la práctica común aquí y pues, que si me tiré pa’ acá me toca lamberme la cultura como quiera. Hola muah! ¿Que es la que hay? Muah! ¿To’ bien? Muah! Saludos, muah! Eso no acabó ahí. Luego de haber sobrevivido eso, llegaron más, solo me dije, coño, ¿no me podían haber invita’o a jugar trío? A mala hora se inventaron que este juego era con tanta gente. Ya después de un rato me tocó sacar el moho. La verdad es que aún me quedaba algo de mis años de arquero en aquel equipo con el que jugué en Santa Isabel. Ganamos el 1er juego y el 2do fue un empate. Luego to’ el mundo se tiró debajo de un buen palo con sombra a echar chistes y a botar el cansancio. El hecho de que hiciera un calor ponceño fue crucial para hacer nuevas amistades. Puesto que cada vez que se quejaban del calor yo solo sonreía y les mostraba lo poco que andaba sudando con un tono de mofa típico de Nelson, el de los Simpsons. Luego, la mejor parte, un serrucho y a hacer una parrillada. Aja, por que el parque tiene espacios para ello, así que; ¡a prender el fogón y a comer vaca muerta! A fin de cuentas nunca dejó de ser lo que era, un domingo normal junto a nun grupo de amigos pasándola bien. Ah, y para los curiosos, sí, a la despedida hubo besos suda’os…

A Bailar Salsa en Buenos Aires

Thu, 22 Dec 2011 00:58:00 -0430

Es que sha la cumbita esa me trae las pelotas shenas. Eso hubiera dicho de ser yo argentino. Pero la verdad, es que me tenía las bolas hinchás la musiquita esa. Mañana paso a radicar una moción para que declaren el forzar una persona a escuchar esa vaina como tortura, crimen contra la humanidad, que se yo, que desaparezca. El exceso de ese ritmo en mi jangueo previo en Pinar fue a tal nivel, que todavía me sorprende que no culminé con hemorragia interna. Bueno, quedó claro. La cosa es que ya necesitaba mi antídoto, y quería de todos modos salir a bailar salsa. Ya sé, ciudad del tango y to’a la cosa, pero bendito, déjenme hacer lo que quiero. Bueno, total, estoy contando lo que ya pasó…

Hallé un buen lugar, un restaurante-bar-lugar-de-baile (es como el panadol de los sitios de jangueo). Arranqué pa’ allá con André, un brasileiro que habla un inglés jodido, español peor, pero al menos dice que sí cuando le hablo en señas. Yo creo que el entendió pa donde vamos, así que fuimos. Al llegar a la puerta, no lo quieren dejar entrar por su calzado, y bueno, tenía unos new balance negros, así que el cubano que nos dijo eso tenía razón. Volvimos al hostel y le presté unos. ¿Y qué tiene de relevante ese dato? Pues que el tipo no llega a 5’2”, y yo calzo 11 1/2. Aja, era Pulgarcito con los zapatos de Krusty.

Resultó, nos dejaron entrar y bam, Héctor Lavoe. Me pumpié no tiene usted idea, pero en vano. Tan pronto acabó, lo que se oyó fue ”tumba la casa mami”. Después de un par de canciones, al parecer el DJ pudo contemplar mi enojo y zumbó salsa. Sonaron canciones que jamás había escuchado y de seguro jamás volveré a escuchar. Pero al demonio, lo que se necesita es poder seguir la clave y pa’ alante. Inmediatamente se llenó la pista y entré en desesperación, se me acaban las que bailan, nooooooo!

Y comienza el periodo de escaneo, es mas, les cuento como es la cosa pa’ que se vayan enterando. Para saber quién baila o quiere bailar hay diferentes cosas que observo. Por lo general, chicas que bailan juntas entre ellas, no aceptan invitación a menos que las saques a ambas, y con Krusty-cito no cuento, así que las ignoro. Luego, miro alrededor de la barra, si están de pie y como mínimo mueven las piernas al ritmo de la música, buenas candidatas. De esas, las que tienen un trago no bailan a menos que estén picás, o simplemente no bailan. Y por último las sentadas, esas normalmente solo están ahí, diciendo ay ojalá yo pudiera bailar así…

Pero hay una excepción, y son las que andan haciendo contacto visual con todos, andan pidiendo a gritos que las saquen, ya sea que están como tuerca y les vale madre, o es que al igual que yo, bailan y están en desesperación por bailar antes que se acabe la canción que está sonando.

Corrí a una de esas últimas, la cara de felicidad que puso. Para mi sorpresa la chica bailaba bien. Me contó que justo tomaba clases allí mismo (otro detalle pa’ panadol the club) y que era un gusto bailar conmigo. Tal fue el agrado que bailamos como por una hora de seguido, ante la mirada de la muchedumbre y sus videocámaras de testigo. Luego, la interrupción.

Yo pensaba que lueogo del show en Pinar del Roche ya nada me sorprendería. Estaba equivocado. Se ha trepa’o en la tarima el animador de la noche, un dominicano, con su barriga cervecera. Vestido apreta’o, chaleco, boina y gafas. Y me pregunto; ¿quién le soltó el micrófono a éste? Bueno, la pista de baile hizo metamorfosis, se convirtió en una cosa totalmente distinta. Era una versión jodida de el show aquel de Chevy el Ponsoñú. Al tipo lo que le faltó era ”el mostro, bú”. Lo peor, cuando miro hacia al lado, y hacia atrás, sendo combo que está repitiendo cada ñoña del manganzón aquel. Indignado, dejé arrollá a la argentina y me fui pa’ la primera esquina disponible.

Y allí, mi mirada se detuvo en lo que fue la mejor parte de la noche, si eso mismo, en una argentina. Era una cosa de otro mundo, manda’o a hacer, pues tenía aspecto caribeño, color, y sonrisa impecable. Y sí, es que parece que aquí a to’as las mujeres las hacen del mismo molde, con los mismos ingredientes, pero he aquí la excepción. Pues que mas, arranqué pa’ allá enseguida y con gran determinación le dije; la próxima salsa es mía. Ella miró pa’l la’o, como para asegurarse que la cosa era con ella, y luego asintió. Media vuelta, y un YESSS! como en aquel comercial retro de leche fresca. Sólo tocaba esperar, pero el DJ me vaciló.

Media hora después, sigo esperando. Ya me estaban dando ganas de irme, cuando de repente; ¡cumbia! Ajaaaaaaaaaa, le vengo huyendo y ahí me la ponen, hasta ahí, que me quiten eso y es ya. Bueno, el punto es que se encendió aquello, y yo estaba que me pegaba un tiro. Pero a la larga, llegó la salsa.

Casi corro por ella, y me medio ignoró, pero de esas veces que se nota que estaba esperando para ignorarte. Sin dudarlo soltó lo que tenía y bailamos, una, dos, diez canciones. La verdad no sé. Pero llegó al punto que estaba tan bueno el baile que cuando nos quedamos cortos de espacio nos subimos a la tarima. De tal manera nos robamos el show, que el dueño se me acercó para preguntarme si soy maestro de salsa o algo, que tenía una plaza disponible.

Ya por último tocaba irnos, eran las 5:30am y no habían dejado de sonar salsa por un instante, por lo que no nos habíamos soltado ni pa’ un vaso de agua. Intercambiamos nombres, correos electrónicos, y se despidió con la misma sonrisa que me hizo ir hasta ella. Llevándome yo una de esas sensaciones por las que la gente vive. La maravilla de poderte comunicar sin hablar con alquien que apenas su nombre sabes. De eso se trata bailar, y me llevé mucho mas de lo que esperaba. Así que oficialmente; gracias misteriosa niña, me hiciste la noche.

Casa Rosada... y no la de barbie

Wed, 21 Dec 2011 00:43:00 -0430

Ya después del espectáculo, me fui a pata a ese lugar del que llevo meses leyendo referencias. La dichosa Casa Rosada, lugar de trabajo de la presi, Doña Cristina Fernández de Kirchner. Ahí vamos, con Robi de fondo cruzando amplias avenidas y tirando el poker face, por eso de parecer uno mas y no tanto un turista. Es por esto que me tripea esto de viajar solo, todo a mi modo, a mi paso. Si quiero sentarme a mirar la gente lo hago, si quiero irme en un viaje astral al infinito y regresar pensando ñoñas aleatorias, también lo hago. Justamente, eso hacía. Pensando en cómo habría de haberse sentido entregar la presidencia a tu propia esposa. O peor, que tu esposo muera después de haberte cedido la presidencia y tener que seguir con la carga por ahí pa’ abajo. Material genial para una película con un drama épico.

También recordaba a una chica que pasó por mi vida, la persona mas pinky que he conocido. Imaginé que para ella, como para cualquier chica sería lo mas hermoso poder pasearse por su ”castillo rosado”, con grandes balcones y espacios amplios para danzar. Por eso me llenaba de pena la historia de los kirchners, suponía que fue toda una historia de novela con un triste final.

Y llegué a ese sitio, y me congelé por un instante, quería apreciarlo todo, viento, hojas, gente, palomas. Luego me recordé, hostia, ayer empezaste el blog, recuerda foto, foto. Pues se veía algo así…

Si se fijan ambos lados de la estructura son distintos. Eso por que eran dos estructuras distintas en su origen. A la izquierda las oficinas del correo y a la derecha la casa de gobierno. Por cierto, aún no entiendo por que, pero siempre las banderas ondeando me causan una cierta sensación especial.

Bueno, me fui pa’ allá adentro, y para mi sorpresa, la visita guiada era de cachete. ¡Triunfo! Aproveché la cercanía para una foto ya menos cliché.

Y te debes preguntar, coño, pero; ¿por qué rosa? Bueno, esto fue lo que me dijo el guía. Que en su origen, se pintó mezclando cal con sangre de cerdo (creo), por que la sangre ayudaba a crear una superficie impermeable al agua y así la estructura iba a durar mas. Ya después a nadie se le ocurriría pintarla de otro color. Imagínate pasar por Washington D.C. y de repente tengan Casa Blanca en ”bage” y marrón, simplemente, ”it´s not gonna happen”. (Aunque estaría curiosísimo)

Durante el recorrido ví 20 cosas, y no dejé de pensar en cómo sería eso de ser Presidente, tarea de responder a preguntas, de no desagradar, hacer anuncios, bla bla bla. La verdad que es un soberano badtrip. Lo que sí me tripeó es que cada salón tiene temática propia, adornado con estilo y fijándose en los detalles. El lugar no es excesivamente lujoso, pero es muy elegante. Interesante me pareció que en la bóveda inicial, tienen cuadros donados por los presidentes de la comunidad latinamericana, de próceres que han aportado a la libertad de cada nación. Obviamente, Puerto Rico no fue invitado ni a limpiar en esa fiesta. Y ahí nació una sensación que me acompañó toda la tarde, envidia. Sí envidia, ¿y qué pasa? Envidio a un país que mantiene su historia, que tiene lazos con el resto de la comunidad con quien comparte una historia común. Territorios invadidos por la corona española que lograron separarse de ésta y desarrollar identidad propia, persiguiendo sus intereses y trabajando sus asuntos. ¿Que el resultado a veces no es el mejor? Pero es el que eligió la nación, y no el logrado por un camino impuesto por un extraño. Por eso hermanos latinoamericanos, los envidio.

De regreso, aquí el despacho de la presi, fíjense en el uniforme de los militares, hasta yo quiero uno así.

Gracias Doña Cristina por dejarme haber estado en su despacho, aunque fuere en ausencia. Lo mejor es que no tuve que pagar. Algo que noté, había poquísima vigilancia, un guardia aquí y el otro en la otra esquina. Es una sorpresa que en un país que haya pasado por regímenes dictatoriales no ande el presidente con chaleco anti balas y escudo antimisiles.

Ya saliendo nos dieron la oportunidad de caminar por ahí, explorar libremente lo que implica que Ángel se va en su viaje pensando ñoñas. Después de buen rato mirando bustos de ex-presidentes ya fenecidos, me acerqué a el libro de registro para firmar e iniciar la marcha. Justo en ese momento recordé una frase de Calle 13, pronunciadas en los MTV latinos y la plasmé allí…

Y se dirán, bah’ ni que la presidenta se fuera a enterar de lo que cada mama’o que pase por allí escribe. Ella no mira eso. Efectivamente, ella no mira eso. Pero los 7 u 8 que esperaban en fila a que yo acabara les tuvo que haber dado una curiosidad a otro nivel el verme tomando foto a lo escrito, y al menos ellos lo habrán leído. y al así hacerlo estarán conscientes de esta realidad.

Y me encontré con esta gente bailando algo funky, música...

Tue, 20 Dec 2011 23:28:00 -0430

Y me encontré con esta gente bailando algo funky, música folklórica de la Argentina. Estaban justo enfrente a El Congreso, y cuando los ví, pensé, no jodaaaa una tuna! Pero no. Al fin, estuvo mas interesante que una tuna. Rápido me percaté de las super chapas en la parte posterior de las botas, y me imaginé yo metiéndole a eso. Sería algo así como perro con collar de cascabeles, acabando de descubrir que el ruido lo provocas cuando quieras, jodiendo día y noche con las chapas. ¡De que ya quiero unas! Interesante me pareció que de los 3 grupos que ví, en todos tocaba un niño el acordeón y para mi sorpresa, es la primera vez que tal instrumento no me irrita. Al final me quedé con las ganas de bailarlo, se ve que es bastante fácil.

¡Ajuuuuuuuaaa!